ce sont des pas
des voix des mains
ce que saisit le jour
ce qui eut lieu
et puis rumeur
à s’en aller
là dans le soir
ce qui revient
par où la ville
finit son bruit
et s’ ensommeille
à perdre sens
sous la chaleur
décroche blanc
un long ruban
de la vie nue
incandescence
que reste-t-il
si ce n’est là
une pierre blanche
dans la boue des fossés
qu’on ne voit pas
et le seul vrai?
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