sans filet 66 ( XIII [+I] )

De la machine
folle s’avance
la lancée

surchauffe
à broyer
tout devant

puanteur
sa masse
infecte

claque
gronde
crisse

bruits
métaux rouges
hurlent

ne s’entend
que son cri
à lui
qui n’a pas nom

il est perdu
d’aborder
aux portes
d’une ville

on n’entend plus
sa propre voix
seules  restent crieries

clameurs
mortes.


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