On ne l’attendait pas
ce sont des voix d’enfants
l’instant laisse tinter
leur jeu file invisible
l’interstice des soirs
c’est le jour qui résonne
ce ne sont qu’intervalles
très haut les timbres percent
– demeures d’immobile-
la voûte terne bleue
la mémoire introuvable
encadrée aux fenêtres.
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