dans la lumière une
et la chaleur sèche
des formes passants vontquoi se déploie
des pas perdus
s’évertue
le vent tourbillonne une brume monte
sur les herbes hautes
leur seule viesous le seul jour
qu’est ici cela
— la poussière d’être
— qu’est ici cela
avant la faux.
gammalphabets 
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