hors — 35

le jour désormais
l’aube perce plus
vite vive la nuit toute

à regret du gris
des lignes de haie
ces formes de peu

usées aux passages
mais toujours ici
révélées et simples

riens — elles aussi
— la vitre embuée
des matins nos ces reflets– mais sans

noms pour dire quoi.
et nous parmi — quoi
de nous partis sans
.


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