rien — sinon le vent
un souffle de bleu
où la neige tombe
lointaine devant
soi et le pas
qui demeure toujours
à faire– haut
vers l’intangible ombre
où brûlent vibrent les couleurs
toutes
delà chaque forme
— l’éphémère.
rien — sinon le vent
un souffle de bleu
où la neige tombe
lointaine devant
soi et le pas
qui demeure toujours
à faire– haut
vers l’intangible ombre
où brûlent vibrent les couleurs
toutes
delà chaque forme
— l’éphémère.
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