ce vivre
une maille grise
cède puis l’autre — le vent
sans que rien de lui
une poussière nue
qui passe ne soit
oeuvre haut — où l’espace
effrange la clarté
quelle sans terme ni sommeil.
ce vivre
une maille grise
cède puis l’autre — le vent
sans que rien de lui
une poussière nue
qui passe ne soit
oeuvre haut — où l’espace
effrange la clarté
quelle sans terme ni sommeil.
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