la nuit
elle est toute
de soi l’autre
encre constellée
et le vent dénoue
les chaque forme sèche
qui ce ne sont que mots
— des riens sous l’obscur perlent
la chevelure d’astres
la nuit
elle est toute
de soi l’autre
encre constellée
et le vent dénoue
les chaque forme sèche
qui ce ne sont que mots
— des riens sous l’obscur perlent
la chevelure d’astres
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