ce bruit haut
la lumière
encore chaude
d’être au jour
un pic martèle le vent doux
et plus loin les yeux
éprouvent la brûlure
qui va au fleuve
sous le froissé des feuilles sèches
ce bruit haut
la lumière
encore chaude
d’être au jour
un pic martèle le vent doux
et plus loin les yeux
éprouvent la brûlure
qui va au fleuve
sous le froissé des feuilles sèches
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