cela que songe
rien — le jour commun
dessous les arbres
le gel vient et brûle
le temps ouvert
il n’y a pas d’autre
lieu que le vent vide
rien sinon le sable
sans nulle fin
cela que songe
rien — le jour commun
dessous les arbres
le gel vient et brûle
le temps ouvert
il n’y a pas d’autre
lieu que le vent vide
rien sinon le sable
sans nulle fin
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