le commun des jours
un bitume mort
terne et noir sans rien
— pas même la pluie
sans aucun lieu
rien qui ne soit autre
on entend que passe
la nuit sur le monde
rien n’est plus avant
que le faux des voix
le commun des jours
un bitume mort
terne et noir sans rien
— pas même la pluie
sans aucun lieu
rien qui ne soit autre
on entend que passe
la nuit sur le monde
rien n’est plus avant
que le faux des voix
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