le pas encore un songe
ces feuillages qui tremblent
— le temps sous la nuée
même semble immobile
comme faire silence
auprès de soi le fleuve
et tout ce qui flue touche
cela mêle l’intime
de ce qui est au monde
le pas encore un songe
ces feuillages qui tremblent
— le temps sous la nuée
même semble immobile
comme faire silence
auprès de soi le fleuve
et tout ce qui flue touche
cela mêle l’intime
de ce qui est au monde
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