6 mai 2019

h3s 514

Par Jean-Yves Fick

le vent a sillage

dès l’aube le gris
— seule la nuée
étire ses mains
dès l’aube le gris

haut — chant sur la roche

un frisson que dire
le loin l’à-jamais
ne peut qu’approcher

— un remous de feuilles

 

Cette entrée a été publiée le lundi 6 mai 2019 à 6 h 54 min et publié dans Icaria. Vous pouvez suivre les commentaires liés à cette entrée par flux RSS 2.0.

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