c’est l’envers du jour
une ombre plus dense
que des branches strient
rien ne bouge ici
sinon
encore à brûler
ce peu de chant loin frêle
que l’hiver n’atteint
jamais — la mésange
au plus haut des arbres
c’est l’envers du jour
une ombre plus dense
que des branches strient
rien ne bouge ici
sinon
encore à brûler
ce peu de chant loin frêle
que l’hiver n’atteint
jamais — la mésange
au plus haut des arbres
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