un air plus léger passe
sur l’écorce du monde
l’adret de tous les jours
où des formes jouent brèves
chaque mot une fugue
dans les vergers une ombre
l’herbe haute penche où
va la fumée des choses
hors du temps sans mesure
un air plus léger passe
sur l’écorce du monde
l’adret de tous les jours
où des formes jouent brèves
chaque mot une fugue
dans les vergers une ombre
l’herbe haute penche où
va la fumée des choses
hors du temps sans mesure
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