ce rien qui souffle ici
des murs à quelles fins
la roche semble attendre
cela que démantèle
le vent dans l’herbe haute
l’été la pluie d’averse
laisse le torrent ruisseau perdre
la ruine et le ravin
le lieu sur le ravin
où la ruine est
le temps dedans les pierres
gammalphabets 
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