ici quel le limon
on dirait la poussière
que les saules retiennent
dessous les vents d’automne
et ces traces de pas
la pierre d’un ailleurs
toujours à refonderici proche — la nuit dessine
oiseaux au gré du fleuve
ici quel le limon
on dirait la poussière
que les saules retiennent
dessous les vents d’automne
et ces traces de pas
la pierre d’un ailleurs
toujours à refonderici proche — la nuit dessine
oiseaux au gré du fleuve
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