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qui est-il lui dont l’épaule
adosse à la nuit son geste
on le dirait d’une seule
erre à jamais en tous lieux
la main est encore ouverte
elle accueille tout l’étrange
de ceux qui vont par les terres
noires sans aucun autre âtre
que celui en cendres de
ce feu pauvre dans le bois
loin — soit cette unique étoile
le signe qu’on veille ici
au plus profond des forêts
ce qui rend les ciels possibles