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une morsure de vent
qu’ici — un arbre tombé
mêle des racines nues
aux ciels de presque l’hiver
la terre noire a cédé
ou bien était ce la crue
aussi qui toujours reprend et change
la rive et le cours du fleuve
— la lumière pauvre touche
çà et là quelques galets
blancs et noirs — choses de rien
mais deçà toute parole
on entend une autre coupe
franche et seule la nuit entre