en allées _ 57

delà les heures de gel
et l’écharde du temps
la main ne peut plus saisir
autre chose que son vide
la plaie poursuit la brûlure
qu’être inflige si souvent
le regard et la voix muent
vers leur forme plus nocturne
et le geste trop concis
d’écrire le haut silence
demeure un eau immobile
mais le vent se lève et froisse
les reflets lisses du monde
on y pourrait bien tomber