en allées _ 87

le vent espace le vide
d’encore un empan
on vient à croire que rien
ne traverse ici le jour
delà toute parole
demeure l’absence
on sait là-bas la cendre
et qui la disperse au vent
un pan de l’horizon
vient soudain brûler le loin
— abrupt de haute lumière
à même le reflet
cela qui fait silence
redîme ce qui erre


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