en allées _ 101

le vent fait claquer
le vieux bois d’un volet
on avait oublié
le geste que sait encore
la main — fermer le soir sur soi
juste avant les étoiles
comme ceux qui vivaient ici
on sait que le jour allume
de petits riens en offrande
le lent crépuscule
la vue sur un jardin pauvre
en contrebas les voix
parmi des enfants qui jouent
— il est temps de partir