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un seuil sur quoi la saison
passe les pluies et le temps
très doux encore mais presque
sans lumière comme un porche
et ce sont d’abord les ombres
d’où se dressent les statues
qui viennent dire l’ici
à jamais d’où l’on s’en va
sans pouvoir rien emporter
de ce qui fut une vie
la parole a ce silence
que seules les pierres savent
de longs échos réverbèrent
la merveille et l’obscur d’être