erre d’avant l’aube
par quoi devenir d’encore sa nuit le jour naît nu

dans parmi la ruine contrebas
un oiseau reprend remet chaque note au clair

pas même la brume
— trille et à peine une brèche flûte légère

l’impermanence noue le lieu
aux feux qui ne sont plus _ mais

la rosée ébroue au silence
son le devenir et son ellipse intermittent

delà les mo(r)ts.

limbes
deçà toute erre
des lambeaux sans plus
de vie — insensés
et pas même le vent
ni un fleuve

là un feu a brûlé dessus sa cendre.

le trait sans ombre
de-ci de-là
cela qui va
sous la brume froide

qu’est-ce du seul chant
et quoi se tient là.

toile rêche
écrue nue
un blanc sourd
vide d’où rien ne perce
jamais

tout le sans nom toujours
donné
au noir des voix.