quelques

fragments de jours
parmi des miettes
on étoile quoi
d’étoiles

bribes de sens

puis les feuillages tombent
qui venaient donner
bruire au mot-royaume nuit

depuis la couleur.

ce vivre

une maille grise
cède puis l’autre — le vent
sans que rien de lui

une poussière nue

qui passe ne soit
oeuvre haut — où l’espace
effrange la clarté

quelle sans terme ni sommeil.

on laisse sans
savoir la phrase
le jour tracer

un peu de nuit
un rien de bleu
hors soi

et puis quoi autre
qui attend qu’on ne saurait
jamais être dit de vivre.