là-bas ce sont
des branches et des lierres
et le feu a pris
couleur à la cendre

et vois comme l’eau
à son tour brûle les cieux
inverses en grandes nappes bleues
au bout des bois morts

quel fleuve entre au sommeil.

quoi ici vient dormir du fleuve.

comme_une roche
de jour en jour cela
cela du un songe plus nu
songe plus de plus en plus
à nu comme_une roche
et dessus la terre des arbres

des arbres tout
s’endort et soi
un repli dedans le temps seul
— quoi veille plus juste

le sein de la nuit noire.

un mur
de ronces
dedans soi
on passe

quitte à ne faire
qu’écorcher
un peu plus à vif
en corps

cela qui bat puis cesse.

soir
et pour seule
pierre de touche
ce granit

la nuit
d’être elle aussi
l’éphémère mesure
va à disparaître

frôler la main inverse des aubes.

porche
sous les ombres
ouvert
au passant demeurant

le bois mort
porte sur la roche
rouge le reflet
mercuriel

d’une goutte de ciels

cela
d’où partir
rien
une allée de sable

quoi va
sans repères
cet arpent d’espace
toujours recommence

ce que donne son jour.

noir
au plus simple
chœur la nuit
qui vient

sans autre
nom
que celui
où être

le passage passeur et le fleuve.

encore
ce laps
par quoi l’infime
pas à pas
l’infime

le vent
et la couleur
tombent au dessein
soudain nu

à même les roche et terre  s’enracinent — dormances.

la pluie partout
froide fine trop
chape comme un plomb
la terre sans lumière

loin la moisson
presque dernière
tache l’ocre clair
un reste d’été s’éteint — nuit

où que brûle la forge des aubes.

jours
comme sans
rive depuis l’aube
un banc de brouillard

ici n’aura pas
ni le rêve de nuits
ni même lieu
sous les étoiles

au lointain indifférent — ce silence.