de nous quel regard

à vif le pierrier
bâti de main d’homme
un cormoran rêve

cela qui descend

le cours des eaux fluides
les ailes s’étendent
noires — on revient

pas à pas au fleuve

quel lieu pour ce cri

c’est toujours le soir
qu’on l’entend plus proche
un geste très vif

haut d’être strident

ce ciel d’outre bleu
se voile soudain
d’ailes bien plus sombres

comme un vol d’Icares

ici sous les ciels

on revient à soi
d’aller lentement
dedans ce qui voit

l’été le vol haut

la faux est passée
déjà sur l’herbage
aux lumières vives

des faucons cette ombre

cela d’encore un

temps devant soi comme
nue ligne de faille
vers quoi le sol tend

autre rien à peine

une chute brève
nette sans un bruit
on dirait que rêve

une ombre l’ouvert

entendre qu’ici

un pas infini
va de loin en loin
parcourir l’écho

le vent peut être un

mais tout se dissipe
comme monte une ombre
la nuée des soirs

au lointain de soi

et puis plus loin quoi

les ciels sont mêmes
sinon sous les arbres
arrachés l’absence

le sens a demeure

à même la terre
noire et vacante l’ombre
recouvre le sable

plus près que cela

que songe l’enclume

ivre de lumière
hors le feu soleil
de fer elle bat

on y vient forger

que dire du rythme
au plus loin le souffle
et cela retrempe

comme_un son l’informe

cela est poussière

la racine courbe
une ombre cette autre
au loin l’orée songe

que le soir ait lieu dépose

parmi ce qui chante
et le jour ce cri
stridence possible

parmi l’insensé

le vague des jours

ici porte heurte  un sol
parmi le bruit clair
du vent dans les branches

n’en jamais rien dire

aucun être n’est
cela qui le fait
respirer plus libre

avant le silence de se taire

il n’y a de voix

ce sont des pas seuls
parfois une course
on n’entend de soi

que le cri plus bas

qu’un autre silence
et la source ici
est un seul murmure

par quoi on appelle