ces riens de la lumière

des chemins aux lisières
on dirait des lucioles
le peu traverse l’ombre

et partout la couleur

comme en mélancolie
un encre fuse noire acerbe
ça et là dans les feuilles

où vient finir le jour

dessous de grands ciels
on est sans saisir
les songes du vent
que courbent les eaux
on va sans comprendre

la roche impassible
attend le fracas
des barques perdues
— un marinier chante

on va au juste ici

peu à peu les pourpiers
cèdent aux buissons noirs
des ronces sous les fruits

et chaque pas renoue

aux rythmes du vivant
la lumière qui perce
les cimes colorées

l’eau du temps ces reflets

quoi mue en un chant

le vent puis la pluie
outre les feuillages
et c’est comme_un bruire

l’écho tout soudain

les saisons refluent
au loin parmi soi
on attend sans doute

d’être en ce silence

un son de voix approche
dessous la voûte d’être
un haut silence brûle
et tremble si fragile

le volume des ombres
sans cesse change et trouble
l’image que formait
là un rai de lumière

la clarté transparente

sans pourquoi de la brume
passe là-bas sur l’herbe
haute des fins d’été

dehors change les formes

l’éphémère beauté
qui nous saisit ici
nous remet relie pour un peu

au jour le jour du temps

un reflet de jour
dans l’eau irréelle
est-ce encore ici
que l’on va vers l’aube

le sable devient
le jaune et le rouge
des feuilles tombées
à même une eau noire

le jour passe et puis rien

rien qui ne soit se perdre
on entend ce qui est
encore au vrai du monde

au plus lointain
de soi le plus étrange

un dire juste lève
une voix sourde et chante
sans mots — sa geste évoque
sans pourquoi tout

cela comme_une brume

on laisse peu
à peu de soi
partir ce qui
déjà nous quitte

la main nue qui s’ouvre
délègue au donne à voir le sable
la pleine mesure
qu’emporte le vent.

une image loin
en corps qui lancine
cela qui se noue
autour et joue

on va où le monde
se perd et tombe
le coeur bat stable
on ouvre les yeux