la pierre a visage

seul le temps ruisselle
à croire une larme
delà la brûlure

les yeux sont fermés

mais le souffle va
sans voix les mots sont
d’un plus haut silence

ouverts aux lointains

un trait d’aube haut

la nuit se sépare
comme à regret
du jour

que nomme le bleu

un oiseau chante
les lumières s’éteignent
on va sans penser

mais qu’est dire face au muable à tout l’incertain

c’est sans lieu

d’une aube l’autre
toujours ce qui est
même et autre va

et delà le temps

nulle foudre –seul
le hasard demeure
fatal

le un devenir nu

sans doute l’être

ce rien dessus l’eau
un corps immobile
l’oiseau de proie fond

—   du  le vide cela que détoure

l’absence n’a plus
autre lieu ici
que celui que dévore

la quelque nuit seule en soi

quelle l’heure

que troublent ici
le jour et la nuit
et quel équilibre

pour que soit l’instant

une voix posée
dessus le vide et l’angoisse
où aller pourtant

cette sur une
dessus l’eau immobile

le souffle ici connaît

l’aube à la fois nue
forme de somme le plain-chant
d’être ce qui naît

aux lointains le soir puis

une à une
les formes du nocturne
avant la rosée

qui avance sous l’ombre

le matin a brumes

à travers quoi
passe tout un
autre silence

dessous le ciel clair

est-ce la rosée
un voile de fatigue
ou le monde seul sous
ou bien la fatigue

un ce croissant de lune

les écluses encore

derrière elles quelles eaux
calmes et hautes pour un temps
avant que ne gronde

un bruit à retenir

quel vieux bois ferré craque
mais rien ne vient rompre
l’écume ni le vent

là où s’ouvre passage

cela de  ces riens des ciels brisés

dessous l’aube
la couleur rouge
des alisiers

et la lumière coupe

l’herbe folle ploie
un penser de vent
on où porte tout l’impensé
plume roseau l’éphémère

qui brûle jusqu’aux larmes

une brume un rien

des fruits tombés
de l’un à l’autre
verger

devant les yeux une cendre

cela reste un feu
la couleur demeure où
la flamme prend pris aux branches
mortes

sous la fumée des mondes choses