et c’est la seule couleur
par tout — l’or du soir étoile
une âme enflammée
toute muette une
la clarté muette
— une flamme au rouge
au — le porche des nuits.
Archives de Catégorie: Comme des rondeaux brisés
blocs / vers — 34
bloc/vers — 28
le vol léger
la courbe légère
— bleue — des libellules
parmi les roseaux
— l’accord achevé
et l’eau du silence.
blocs/vers 1
l’aube délaissée
comme accroche l’air
— une autre musique
à jamais ouverte donnée.
accorde la sa Nuit.
mobiles errants — 131
toutes les routes
aboutées
nous les errants
et toujours
un même songe
aux jours d’ici
avant partir
sans savoir
nous demeurons.
XLIX – fonds noirs – interstices perdus
c’est devant toi muet
la main ne peut plus rien
le geste s’accomplit
clos son orbe s’enroule se ferme
les fonds noirs à cela
qui fut un intervalle
tenaillé par l’accord
d’une nuit haute hors
il n’y a plus à faire
sinon laisser l’amont
submerger la surface
l’étreindre d’un pan mat
sous quoi viendront brûler
les cristaux du regard.
sans filet 125
gravat
le ciel sans
bleu
griffe
bords
plaie nette
verte
gerce
où perce
trop de
loin quoi
haut
dire encore
avant le jour
prochain
il n’y aura pas un seul signe
seulement la pluie la pluie et la nuit
leurs inlassables temps trop mats
les traverses glissantes l’absence trop vive
d’un son sec
clair
net
fermer le porche.
instantané 23
Après le seuil
cour carrée
pavée vide
la lumière
de s’égarer
elle-même close
à ce qui surgit
n’attend pas l’ombre
cela n’est plus
tout l’incertain
forme de rien
l’orbe du monde
des brins d’herbe poussent
d’entre les pierres disjointes.
sans filet 84
On ne l’attendait pas
ce sont des voix d’enfants
l’instant laisse tinter
leur jeu file invisible
l’interstice des soirs
c’est le jour qui résonne
ce ne sont qu’intervalles
très haut les timbres percent
– demeures d’immobile-
la voûte terne bleue
la mémoire introuvable
encadrée aux fenêtres.
sans filet 54 (I)
La ville noire
opaque compacte
la foule dense
piaffe rumeur
n’est plus
fureur autour
en toute absence
crier agite
autant qu’orage
qui ne vient pas
mais il y a
comme un sourire
sur un visage
aux mains tendues
seul autrement
le même mendiant
à la même heure
et son envers
décor qu’ici
don de l’obole
un pas s’éloigne.
sans filet 49
ce sont des pas
des voix des mains
ce que saisit le jour
ce qui eut lieu
et puis rumeur
à s’en aller
là dans le soir
ce qui revient
par où la ville
finit son bruit
et s’ ensommeille
à perdre sens
sous la chaleur
décroche blanc
un long ruban
de la vie nue
incandescence
que reste-t-il
si ce n’est là
une pierre blanche
dans la boue des fossés
qu’on ne voit pas
et le seul vrai?
Flickr Photos
écrire /peindre: Rubato avec Bona Mangangu
Parution déc 2014
avec les photographies de Louise_Imagine
parution
publie.papier
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