ce rien que le jour penche
sous le vent froid des aubes
le point de rosée fige
presque toute parole
un balancement lent
parmi la laideur froide
ce peu de beauté simple
comme _ un — inespéré
le bleu des myosotis
ce rien que le jour penche
sous le vent froid des aubes
le point de rosée fige
presque toute parole
un balancement lent
parmi la laideur froide
ce peu de beauté simple
comme _ un — inespéré
le bleu des myosotis
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