en allées_ 47

delà les rythmes
les rimes de la pluie sans
que le rien du sens
ne soit dire
on demeure cela
ombre que porte la page
ou ce peu qu’elle efface
au blanc des silences
le regard renoue l’intact
tout autant que le souffle
qui disparaît
là-bas au loin des lisières
on sait la brume qui monte
et les rives des fleuves


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